山東
都說八零后的童年，是被山野煙火溫柔養大的。我信。
我們那代人，生在沂蒙山的褶皺里，長在青山的掌紋間。日子慢得像山澗溪水，慢到能數清每一朵浪花的走向。世界很小，小到只盛得下一院星光、半坡蛙鳴，和鄰家灶臺上騰起的那縷白煙。可就是這么小的世界，后來竟成了我余生最遼闊的鄉愁。
夏天下午，太陽把山烤得發燙，我們卻一頭扎進村外那條小河。河水清淺，清到能看見水底每一粒石頭的脾氣。蝌蚪拖著黑尾巴在水草間晃悠，我們蹲在岸邊，屏住呼吸，像在完成一件了不得的大事。逮住了，高興得尖叫；放回去，也不覺得可惜。多年后我才懂得，那不是捉蝌蚪，那是一個孩子在跟整條河流交朋友。
餓了不回家，抬腳就鉆進隔壁院子。那時候的鄰里，院墻矮得像擺設，人心卻厚得像山。一碗地瓜粥端上來，冒著熱氣，配一碟蘿卜咸菜，簡單到近乎寒酸，可那口甜糯落進胃里，暖的是一輩子。小伙伴的母親總要再添一勺，說"多吃點，長個子"。我后來吃過無數珍饈，再沒有哪一口，甜得那樣理直氣壯。
夜里乘涼，才是山村真正的盛典。老槐樹底下，蒲扇搖出的風帶著槐花香，大人們有一搭沒一搭地說著閑話，說莊稼，說收成，說誰家的狗又偷了誰家的雞。沒有人著急，沒有人焦慮，月光灑下來，把每張臉都照得柔和。螢火蟲提著燈籠在人群里穿梭，像是夜色派來的小小信使，替我們保管那些不必說出口的安寧。
我常常想，我們這代人到底幸運在哪里？后來想明白了，我們擁有過一種"不知道自己擁有"的幸福。那時不懂什么叫詩意，卻活在詩意里；不知道什么叫清歡，卻被清歡養大。如今城市霓虹遮了星光，蟬鳴被車流淹沒，我們終于學會了懷念，卻再也回不去那個把一碗粥喝出山河味道的黃昏。
人這一生，走得越遠，才越明白：真正養大我們的，從來不是什么了不起的東西。是風，是光，是一句"多吃點"，是一條愿意放走蝌蚪的河。
那些細碎的、微不足道的山野煙火，才是人間最深的底色。
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