山東
城里人總把“慢生活”掛在嘴邊，真到了沂蒙山村的夏夜，才曉得那“慢”原是長在骨子里的。都市的夜是急的，霓虹都帶著趕路的喘，而這里的夜，是被山風濾過的，靜得能聽見松針落地的嘆息。我們八十年代的孩子，就長在這種慢里，世界小得像只粗瓷碗，卻盛得住滿天的星斗，和整個夏天的蟬聲。
村外那條小河，是我們最初的學堂。水清得能數(shù)清河底卵石的紋路，蝌蚪拖著黑綢子似的小尾巴，在水草間寫些無人能懂的草書。我們蹲在岸邊，屏著氣，玻璃瓶探進水里，待那墨點游近，手腕一翻，便兜住了一小片游動的夏天。蝌蚪在瓶里打著旋兒，像困在琥珀里的逗號，終究是要放回去的。它們該去長成青蛙，我們該去長成大人。那時的快樂就這樣簡單，像河水一樣，來了又去，去了又來，從不算計得失。
飯點時分，山村的炊煙是活的，一縷纏著一縷，分不清誰家的。我常端了碗就鉆進鄰家的院門，仿佛那門檻是紙糊的，一捅就破。矮木桌上擺著地瓜粥，白汽裊裊地升，米香和著地瓜的甜糯，在空氣里慢慢化開。小伙伴的母親會多添一勺給我，那勺子里盛的，何止是粥呢。腌蘿卜咬在嘴里嘎嘣響，脆生生的，把一整個黃昏都嚼出了聲音。如今在城里應酬，滿桌珍饈，卻總覺著少了什么。大約是少了那種“不分你我”的坦然，少了粥里熬進去的、慢悠悠的人情。
待到暮色徹底化開，老槐樹下便聚起了納涼的人。蒲扇搖出的風是有形狀的，一扇一扇，把暑氣剪成碎片。長輩們的話也慢，說今年的谷子，說東家的喜事，說西家的難處，聲音沉在夜色里，像石子投入深井，半天才聽得回響。我們躺在竹涼床上數(shù)星星，數(shù)著數(shù)著就迷糊了。
只覺得天河在頭頂緩緩地轉，星子像是誰撒了一把碎銀子，叮叮當當?shù)芈錆M了整個天幕。螢火蟲提著小燈籠巡夜，明明滅滅的，把夢也照得忽遠忽近。那時的夜晚真長啊，長得足夠做三個夢，再醒來，月亮才挪了半根竹竿的距離。
如今我坐在二十七層樓的窗前，下面車流織成光河，亮得刺眼，卻照不亮心底的某個角落。故鄉(xiāng)的夏夜卻總在記憶里亮著，像一盞忘了關的煤油燈。忽然想起河邊的蝌蚪，當年放走的那些小黑點，如今該變成青蛙了吧？它們是否還在那片水草里，替我守著一段回不去的時光？
所謂人間清歡，大抵就是這般罷。在慢里活著，在簡里富足，在老槐樹的影子里，把一輩子過成一夜，再把一夜過成永恒。那些被山野煙火喂大的孩子，走再遠，心底總有一處角落，還留著地瓜粥的溫，和螢火的微光。這微光不刺眼，卻足夠照亮所有迷路的夜。
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