遼寧
作者：馮繼軍
老陳蹲在工地門口的臺階上，指尖夾著的煙已經(jīng)燒到了過濾嘴，燙得他猛地一抖。他抬頭望著對面寫字樓明亮的玻璃幕墻，那里倒映著一個佝僂的身影——頭發(fā)花白，左手管空蕩蕩地掖在腰帶里。
三十年前的老陳，可不是這般模樣。
那時的他叫小陳，是廠里出了名的機靈鬼。二十歲出頭，跟著師傅學電工，手穩(wěn)心細，爬電線桿比猴子還利索。師傅總拍著他的肩說：“小陳啊，這行當，規(guī)矩就是命。斷電、驗電、掛接地線，三步少一步，閻王爺就得敲門。”小陳嘴上應著“曉得嘞”，心里卻常犯嘀咕：哪有這么邪乎？上次二柱子沒掛地線，不也啥事沒有？
那個夏日的午后，成了他一生的分水嶺。車間急著趕工，一臺大型沖壓機突然罷工。班長催得火急火燎：“小陳，趕緊去看看！耽誤了交貨，獎金全扣！”小陳拎著工具包跑到電柜前，額角的汗滴在防塵蓋子上。他習慣性地伸手去拉總閘——明明記得師傅說過，必須先驗電。可抬頭看見班長在遠處揮舞的扳手，聽著車間轟鳴的機器聲，他咬了咬牙，心想：“就這一次，快得很，不會有事。”
他沒拿驗電筆，沒戴絕緣手套，甚至沒確認閘刀是否真正斷開。當他踮腳將螺絲刀伸進配電箱的那一刻，一股刺眼的藍光“砰”地炸開。他只覺得整條左臂像被巨錘掄中，身體不受控制地往后仰，后腦勺磕在水泥地上，世界瞬間陷入黑暗。
再醒來時，消毒水的味道鉆進鼻孔。母親紅腫著眼坐在床邊，父親沉默地抽著旱煙。醫(yī)生的話像冰錐扎進耳朵：“高壓電擊傷，左臂肌肉壞死，只能截肢。萬幸沒有傷到心臟，撿回一條命。”
那一刻，小陳變成了老陳。他失去了左手，也失去了廠里的工作。那些曾經(jīng)羨慕他手巧的工友，如今看他的眼神里多了憐憫或躲閃。他試過去找零工，可單手連擰瓶蓋都費勁；也曾想學門手藝，可殘疾證像一道無形的墻，把機會擋在外面。最痛的不是身體的殘缺，而是每次照鏡子時，看見那個本該意氣風發(fā)的青年，被自己的“就這一次”碾得粉碎。
后來他成了工地的看守，每天看著年輕工人系安全帶、戴安全帽，規(guī)規(guī)矩矩地攀爬。有個新來的小伙子嫌熱，偷偷解開安全帶卡扣，老陳拄著拐沖過去，聲音嘶啞：“扣上！你以為摔一下還能爬起來？”小伙子嚇了一跳，嘟囔著“至于嗎”，但還是乖乖系好了。
老陳摸出兜里皺巴巴的照片——那是出事前他和師傅的合影，兩只手都完好地搭在工具包上。煙盒里最后一根煙被風吹滅了，他笑著把煙盒揉成一團，扔進垃圾桶。律己從來不是枷鎖，而是命運給活路時，我們唯一能握住的欄桿。
夕陽西下，他撐著拐杖慢慢起身，影子被拉得很長，像一則寫在地上的警世恒言：世間從沒有“偶然的意外”，只有“必然的失足”。一次僥幸，便是一生無法撤回的悔恨。
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