山東
沂蒙山的夏夜，是從一聲蟬鳴里緩緩沉下來的。蟬聲原本是聒噪的，可聽得久了，竟比黃昏還要柔軟，一絲一絲纏進暮色里去。我們蹲在河邊的光景里，看那成群的蝌蚪拖著細細的小尾巴在水草間游弋，河水澄澈得能數清白凈的卵石。玻璃瓶俯身一扣，便扣住了滿瓶的黑點點，在夕光里擺尾打轉。
那時不知這些小生靈終究要蛻掉尾巴，長出后腿，蹦跳到另一個世界里去唱歌；我們只顧掌心里的歡喜，小小的、透明的、隨時可以放生的歡喜。這種歡喜，像極了童年本身，不追問來處，不擔憂歸宿，只活在當下那一捧清亮的河水里。
山村的日子，像一只慢慢搖著的蒲扇，搖得人心都松軟了。餓了便鉆進鄰家的院門，不等招呼，矮木桌上已擺好了溫糯的地瓜粥。粥是熬得極稠的，米粒都開了花，地瓜化在里頭，甜得含蓄而綿長。配一碟脆生生的腌蘿卜，咬一口嘎吱響，滿嘴都是日光和鹽的樸素味道。
小伙伴的母親照例會再添一勺，絮絮說著“多吃些，好好長個子”之類的體己話，那語氣平淡得像在說今日天氣晴好，卻讓人記了一輩子。山村的煙火氣從來不大聲張揚，它就藏在碗沿的余溫里、咸菜壇子掀蓋時的那股子醇香里，不動聲色地喂飽了一個孩子對人間最初的信任。
月牙兒掛上槐樹梢頭的時候，納涼的時光才真正開始。長輩們搖著蒲扇閑話家常，說今年雨水勻稱，說村東誰家娶了新媳婦，說山坡上那片花生該收了。蒲扇搖出的風不緊不慢，像一條看不見的小河，流過每個人的眉梢眼角。我們躺在竹涼床上看星星，看銀河斜斜地鋪過天頂。
看著看著就迷糊了，覺得天上的星子也在慢慢游動，一顆追著一顆，永遠追不上，也永遠不放棄。那種慢，是現在回想起來才覺出珍貴的。慢得能聽見露水在草葉上凝結的聲音，慢得能數清一陣風穿過槐樹葉子要拐幾個彎。
如今我坐在城市高樓里敲下這些字，窗外的車流不息不歇，霓虹把夜空映成一片渾濁的橘紅。沂蒙山里的蟬聲被汽車的鳴笛取代了，兒時一起捉蝌蚪的伙伴四散天涯，鄰家嬸嬸墳頭的草怕也長得很高了。童年那個能盛下整片星空的胸膛，如今被瑣事和焦慮填得滿滿當當，連喘口氣都要找縫隙。
可奇怪的是，每當我閉上眼，那條小河依舊清澈地流著，那些蝌蚪還在游，那碗地瓜粥還在矮木桌上冒著白汽。記憶真是個不講理的東西。它把最輕的留下了，把最重的都放走了。
我想，人這輩子大概有兩處故鄉：一處是腳下的土地，一處是童年的時辰。土地會變，新樓蓋起來，老槐樹砍掉了，鄉音也漸漸淡了；可童年的時辰永遠不會老，它像一顆沉在井底的星，只要你肯彎腰去看，它就在那里亮著，不增不減。那些山野煙火喂養大的孩子，骨子里都留著一種后勁。
日后無論走多遠，只要夜里安靜下來，耳邊就會響起蒲扇搖風的簌簌聲，鼻尖就會飄來地瓜粥的甜香。這味道比任何鄉愁都結實，它提醒你：你曾經被一種樸素的溫柔好好對待過，所以你心里始終有一塊地方，是柔軟的、溫熱的、不肯被生活磨出繭子的。
晚風又起了，吹得窗簾輕輕晃動。我忽然明白，那些被我們以為丟失了的星光，其實從未離開。它們只是換了方式，住在我們回望過去的眼神里。每一次回望，都是在心上輕輕擦亮一根火柴，那一點暖，足夠照亮從今往后的所有長夜。
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