北京
老屋的閣樓里，我翻出了一只銹跡斑斑的鐵皮盒子。打開時，幾縷碎陽恰好從瓦縫間漏下來，落在那些泛黃的信箋上。
第一封是父親寫的，鋼筆字跡工整得近乎拘謹(jǐn)：“吾兒親啟——昨夜風(fēng)雨大作，想起你幼時怕打雷，總往我被窩里鉆。如今你遠(yuǎn)在千里，不知那里天氣可好？”信紙邊緣有些卷曲，像是被反復(fù)摩挲過。我忽然記起那年在省城讀書，每逢雨天總收到父親的信，卻從沒想過，他是怎樣戴著老花鏡，在昏黃的燈下一筆一畫寫完這些字的。
底下壓著幾張明信片，是大學(xué)時好友寄來的。麗江的雪山、西湖的斷橋、敦煌的飛天，每一張背面都寫著：“下次，我們一起去。”可那些“下次”終究散落在各自的奔波里，只剩下這些薄薄的紙片，倔強(qiáng)地證明著青春曾那樣用力地許諾過。最底下，是一張幼兒園的獎狀，上面歪歪扭扭寫著我的名字，旁邊貼著褪色的小紅花。三十年了，那個為了一朵紅花雀躍半日的孩子，早已忘了當(dāng)時為什么而驕傲，卻在這一刻被如此溫柔地?fù)糁小?/p>
我把盒子重新蓋好，陽光已經(jīng)移到了墻角。原來歲月從不曾真正帶走什么，它只是把所有的愛、遺憾與天真，都收進(jìn)了這樣不起眼的容器里。那些我們以為丟失的溫暖，其實(shí)一直在某處靜靜等候，等著在一個平常的午后，與我們輕輕相認(rèn)。
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