北京
她看見那塊畫布的時候，它還是安靜的。
是那種介于睡與醒之間的灰，神經(jīng)元尚未通電的顏色。你大概也有過這樣的時刻——一切都還沒開始，但你已經(jīng)知道，有什么東西不一樣了。
然后他出現(xiàn)了。不是整個輪廓，只是一根脊骨，在普魯士藍里醒過來。
那種藍太深了，像你第一次被一個人看穿時的戰(zhàn)栗。她的指尖開始發(fā)燙，仙人掌的刺輕輕扎進指甲縫里，一種不確定的疼。你猜她猶豫過要不要縮手，但畫面上金色的赭石已經(jīng)在汗里化開了，軟軟地點在曲線上，像話說到一半突然變成了撫摸。
熱度升起來的時候，是楓葉紅。
不是那種張揚的紅，是淤青的顏色。太陽穴上的血管突突跳著，你不知道這是憤怒、渴望，還是某種已經(jīng)淤積太久的委屈。畫筆沒有停，繼續(xù)往顴骨上走，往嘴唇上掃。你盯著畫面上那雙眼睛，發(fā)現(xiàn)它們也正盯著你——睜得很大，像不愿意錯過任何一秒。
你知道嗎，有些顏色是會咬人的。
酞菁藍滴下來的時候，像一滴滾燙的蜂蜜砸進虹膜。那些黃綠色的光暈漫開，一路淌到下巴，淌進花瓣一樣張開的唇紋里。她站在水里畫畫，水沒過腰，畫里的人也在水里，眼睛是兩朵濕透的鳶尾花。你分不清這到底是畫畫，還是某種更古老的，用身體在辨認另一個身體的方式。
后來她開始洗筆。
一支一支地洗，指尖捻過筆毫上的殘色，看它們在清水里散成模糊的云。毛巾鋪在桌上，棉布的紋理把水汽吸走，筆桿整齊地排著，像某種儀式結(jié)束后的靜默。你不知道她畫完了沒有，但你感覺到，剛才那種灼熱的空氣，正在慢慢冷卻下來。
第二天早上，她梳頭。
把淀粉漿過的硬結(jié)梳開，梳子穿過那些藏著灰塵兔子的棕色發(fā)絲。頭發(fā)是會呼吸的，你信不信？它們記得前一晚所有的秘密，每一縷都滲著獵人綠的吐息。那種綠很深，很靜，像森林在霧散之前要說的話。她不會告訴你那些秘密是什么，但你看到那排洗干凈的畫筆，就知道有些東西，已經(jīng)永遠留在畫布上了。
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